Tu ropa dejaba un silencio tras de sí,
confidencia o soco o silo, refugio nuclear.
Ahora nada queda salvo un silencio obcecado,
un letime apocalíptico sobre las playas de la isla de Henderson
donde, ahora, como en la propia trinchera que nos desangra sobre la cama,
se reúnen, a morir, restos de basura, carne y desechos.
No somos más que media barra de bar,
abandonada a la suerte de una medianoche de lunes
donde apenas unas chopas trapecistas, y algunas cucarachas mexicanas,
recalan, para devorarse, entre restos de Jilmador, cepos de caza
y los restos de Lorca lamiendo la sosa caústica.