The Tiki doctors and the late mixed poems
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Únicamente es posible el naúfrago
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Naútica, Antidio Cabal en “Atmósfera seguido de Parasangas”.
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mi homero de la clase fabularia
mi viejecito terco y arbitrario
quién te diría a ti quién te diría
nada tú lo investaste mi viejo y sedentario
el viaje y la pelea los hombres y las sombras
fuen un juego junto al fuego junto al vaso
de vino quién desdeña el guarecido
de itaca y se va a troya mi cansado
rapsoda quién se apunta a la guerrilla
del monte como un perro solitario
mi viejo y mentiroso qué soñaste
tu cabeza es un grillo astuto y trasgo
tú nada viste viejo nada sabes ¿qué ulises?
me resigno con ser llama en el palo
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sin título, de Lázaro Santana en “Recordatorio USA”
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Habrá que empezar por algún sitio. Pero eso no quiere decir que podamos empezar por el principio. Aquel lugar desde el que empezamos es el origen, está aquí, no detrás. Su resultado no es el inicio, sino la inaguración, y por ello su marca no es la de lo inicial, sino lo inagural. No separa lo de antes y lo de después, sino que une esos dos trozos en lo originario, en la paertura que nos hace sernos insustituibles.
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Desde lo partido, de Miguel Pérez Alvarado
en “Tras la sístole -viaje y escritura insular-
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Mãe é aquela que vê partir.
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MÃE. UMA DEFINIÇÃO POSSÍVEL, de Nuno Costa Santos
en “Melancómico O Livro”
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Mafra
é Mafra
e eu
sou eu.
Nunca dancei ao som de carrilhões
num pus colchas floridas nas janelas.
Não pretendo lançar no futuro
a minha história que os outros construiram.
Máfra é Mafra
e eu sou livre.
Ou não:
Meus escravos de áfrica plantados no brasil
escavando o ouro com a coronha das g3.
Nunca acertei meus passos pelo ritmo das balas
nem porei a cabeça no alvo que procuras.
Mafra é Mafra
e eu
sou eu.
Por detrás da máscara eu lá estou
sem ódios, nem balas, nem guerras
despido
e com um ramo de cravos
em cada mão.
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De Mafra, com mágoa, de Urbano Bettencourt
en “outros nomres outras guerras”.
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Two hours have passed now
And the blood still flow from my throat
There is not a soul walking outside
A spring night, the trees quietly breathing, sprouting
This above all is the seminary spring
Where Bodhisattvas have given up a hundred million lives
Andthe Buddhas have passed into Nirvana to reside
I have resolved time and again
To die alone
Unseen tonight by anyone
Leading myself by the hand
Yet whenever the lukewarm
New blood gushes forth
Fear, indistinct, white, strikes
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Night, de Kenji Miyazawa en “Strong in the rain”,
traducción al inglés por Roger Pulvers.
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Si os que xacen dentro non poden saíre,
i os que viven fora non queren entrar,
ostes rexos muros que coutan as campas
son un monumento da idiotez humán.
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Escrito na parede do cimenterio, de Celso Emilio Ferreiro en “Cimenterio Privado” recopilado en “En tránsito. Poesía Galega en Madrid”.